- 1264 Просмотра
- Обсудить
Присядет есть, кусочек половиня, Прикрикнет: "Ешь!" Я сдался. Произвол! Она гремит кастрюлями, богиня. Читает книжку. Подметает пол. Бредет босая, в мой пиджак одета. Она поет на кухне поутру. Любовь? Да нет! Откуда?! Вряд ли это! А просто так: уйдет - и я умру.
60 лет советской поэзии.
Собрание стихов в четырех томах.
Москва: Художественная литература, 1977.
В полях за Вислой сонной Лежат в земле сырой Сережка с Малой Бронной И Витька с Моховой. А где-то в людном мире Который год подряд Одни в пустой квартире Их матери не спят. Свет лампы воспаленной Пылает над Москвой В окне на Малой Бронной, В окне на Моховой. Друзьям не встать. В округе Без них идет кино. Девчонки, их подруги, Все замужем давно. Пылает свод бездонный, И ночь шумит листвой Над тихой Малой Бронной, Над тихой Моховой.
Евгений Винокуров. Стихотворения.
Серия "Россия - Родина моя".
Москва, "Художественная литература" 1967.
Русская и советская поэзияЧто там ни говори, а мне дороже И все милее с каждым годом мне И ритм деревьев, зябнущих до дрожи, И ритм капели на моём окне... И оттого, что сущность мира скрытна И до сих пор темна ещё она, Нам истина того простого ритма, Как истина последняя дана.
для студентов-иностранцев.
А.К.Демидова, И.А. Рудакова.
Москва, изд-во "Высшая школа", 1969.
Про смерть поэты с болью говорили Высокие, печальные слова. И умирали, и на их могиле Кладбищенская высилась трава. Смерть неизбежно явится за всяким. О жизнь моя, как ты мне дорога! Но я умру когда-нибудь в атаке, Остывшей грудью придавив врага. Иль с палкою в руке, в смешной панаме, С тропы сорвавшись, в бездну упаду. И я умру под горными камнями, У звезд остекленевших на виду. А может, просто - где дорога вьется, Где, кроме неба, нету ничего,- Замолкнет сердце вдруг и разорвется От песен, переполнивших его... Где б ни было: путем пролегшим круто, Под ветровой неистовый напев, Умру и я, до роковой минуты Задуматься о смерти не успев.
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Об истине и не мечтая, я жил среди родни, и сплошь вокруг меня была простая, но разъедающая ложь. Со смаком врали, врали сладко. Кто просто лгал, а кто втройне... Но словно смутный сон, догадка тоскливо брезжила во мне. Я робок был, и слаб, и молод, я брел ночами сквозь туман,- весь в башнях, шпилях, трубах город был как чудовищный обман. Я брел в ботинках неуклюжих, брел, сам с собою говоря... И лживо отражалась в лужах насквозь фальшивая заря.
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Вечер поэзии. Репертуарный сборник.Человек пошел один по свету, Поднял ворот, запахнул полу. Прикурил, сутулясь, сигарету, Став спиною к ветру, на углу. В парк вошел. Зеленоватый прудик. В лодках свежекрашенных причал. Отломил, посвистывая, прутик, По ноге зачем-то постучал. Плюнул вниз с дощатого помоста. Так, лениво плюнул, не со зла. Ничего и не случилось, просто Понял вдруг: а жизнь-то ведь прошла.
Москва: Искусство, 1964.
Вы умеете скручивать плотные скатки? Почему? Это ж труд пустяковый! Закатайте шинель, придавите складки И согните вот так - подковой. Завяжите концы, подогнавши по росту. Всё! Осталось теперь нарядиться... Это так интересно, и мудро, и просто. Это вам еще пригодится.
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
И вот я возникаю у порога... Меня здесь не считают за пророка! Я здесь, как все. Хоть на меня втроем Во все глаза глядят они, однако Высокого провидческого знака Не могут разглядеть на лбу моем. Они так беспощадны к преступленью! Здесь кто-то, помню, мучился мигренью? - Достал таблетки?! Выкупил заказ? - Да разве просьба та осталась в силе?.. - Да мы тебя батон купить просили! - Отправил письма? Заплатил за газ?.. И я молчу. Что отвечать - не знаю. То, что посеял, то и пожинаю. А борщ стоит. Дымит еще, манящ!.. Но я прощен. Я отдаюсь веселью! Ведь где-то там оставил я за дверью Котомку, посох и багряный плащ.
Советская поэзия. В 2-х томах.
Библиотека всемирной литературы. Серия третья.
Редакторы А.Краковская, Ю.Розенблюм.
Москва: Художественная литература, 1977.
Теплым, настежь распахнутым вечером, летом, Когда обрастут огоньками угластые зданья, Я сяду у окна, не зажигая света, И ощупью включу воспоминанья. И прошлое встанет... А когда переполнит Меня до отказа былого излишек, Позову троих, вихрастых, беспокойных. С оборванными пуговицами, мальчишек. Я им расскажу из жизни солдата Были, в которые трудно поверить. Потом провожу их, сказав грубовато: - Пора по домам! - и закрою двери. И забуду. А как-нибудь, выйдя из дому, Я замру в удивленье: у дровяного сарая Трое мальчиков ползают по двору пустому С деревянными ружьями,- в меня играя...
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Я эти песни написал не сразу. Я с ними по осенней мерзлоте, С неначатыми, по-пластунски лазил Сквозь чёрные поля на животе. Мне эти темы подсказали ноги, Уставшие в походах от дорог. Добытые с тяжёлым потом строки Я, как себя, от смерти не берёг. Их ритм простой мне был напет метелью, Задувшею костёр, и в полночь ту Я песни грел у сердца, под шинелью Одной огромной верой в теплоту. Они бывали в деле и меж делом, Всегда со мной, как кровь моя, как плоть. Я эти песни выдумал всем телом, Решившим все невзгоды побороть.
Евгений Винокуров. Собрание сочинений в 3-х т.
Москва: Художественная литература, 1983.
Когда дёргаешь ты за кольцо запасное И не раскрывается парашют, А там, под тобою, безбрежье лесное - И ясно уже, что тебя не спасут, И не за что больше уже зацепится, И нечего встретить уже на пути,- Раскрой свои руки спокойно, как птица, И, обхвативши просторы, лети. И некуда пятится, некогда спятить, И выход один только, самый простой: Стать в жизни впервые спокойным и падать В обнимку с всемирною пустотой.
Евгений Винокуров. Собрание сочинений в 3-х т.
Москва: Художественная литература, 1983.
Прошла война. Рассказы инвалидов Ещё полны войны, войны, войны... Казалось мне тогда: в мир не Евклидов - В мир странный были мы занесены. Я думал, жизнь проста и слишком долог Мой век. А жизнь - кратка и не проста. И я пошёл в себя. Как археолог, Я докопался до того пласта... Я был набит по горло пережитым. Страдания, сводившие с ума, Меня распёрли, так ломает житом В год страшных урожаев закрома. И шли слова. Вот так при лесосплаве Мчат брёвна... Люди, больше я и дня Молчать не в силах, я молю о праве Мне - рассказать, вам - выслушать меня. Я требую. О, будьте так любезны! Перед толпою иль наедине. Я изнемог. Я вам открою бездны, В семнадцать лет открывшиеся мне. Я не желаю ничего иного. Сам заплачу. Награды большей нет!.. Внутри меня вдруг появилось слово И требует рождения на свет.
Евгений Винокуров. Собрание сочинений в 3-х т.
Москва: Художественная литература, 1983.
Итак, всё кончено. Я выжил. Обмотки. В недрах вещмешка Буханка. В тряпке соль. Я вышел, Держась за притолку слегка. Я приобрёл за две недели Те утончённые черты, Что, может быть, и в самом деле Уже сильнее красоты. Страданье, что огромным было, Раздумьем тронуло чело. Оно подглазья углубило, У рта морщины провело. Как тень, стоял я еле-еле... Душа, где ты была дотоль? Её я чуял ясно в теле, Как хлеб в мешке, как в тряпке соль.
Евгений Винокуров. Собрание сочинений в 3-х т.
Москва: Художественная литература, 1983.
"Мир приключений" - был такой журнал. Я, помню, раздобыл подшивку где-то... Кто не сидел над нею до рассвета - Тот сам себя безбожно обкорнал! И как гигантский стонущий насос, Я всасывал в себя ночное чтиво... Надвинутая кепка детектива. Корабль, затёртый насмерть льдами. "SOS". Жизнь - приключение. Иди. Живи! Вон - побережье моря, реки, взгорья... ...Но ты смотри на помощь не зови, Когда вдруг жизнь возьмёт тебя за горло! В глухой тайге напьёшься из корца... Умрёшь - положат в Грузии к чинаре... И жизнь твоя, как повесть без конца В том чудном и растрёпанном журнале.
Евгений Винокуров. Собрание сочинений в 3-х т.
Москва: Художественная литература, 1983.
Я посетил тот город, где когда-то Я женщину всем сердцем полюбил. Она была безмерно виновата Передо мной. Её я не забыл. Вот дом её. Мне говорят подробно, Как осенью минувшей умерла... Она была и ласкова и злобна, Она была и лжива и мила. ...Я не решаю сложную задачу, Глубинные загадки бытия. Я ничего не знаю. Просто плачу. Где всё понять мне? Просто плачу я.
Евгений Винокуров. Собрание сочинений в 3-х т.
Москва: Художественная литература, 1983.
Я не помню его. Я не видел его В московской квартире, Как он пытался поймать подтяжку На спине, чтобы прикрепить ее Сзади на брюках. Я не помню его и в карантине, Как стоял он голым в очереди За горстью жидкого дегтярного мыла. Я не помню его даже В момент позора, Когда он забыл слово "антабка" И молчал, потупясь, Под морозным взглядом старшины. Я даже не помню, Как страшно он закричал. Я только помню два его глаза, Смотрящих из полуопущенных век, Когда я держал в руках Культи его ног, Чтобы они не бились о доски В тряском кузове полуторатонки.
Евгений Винокуров. Собрание сочинений в 3-х т.
Москва: Художественная литература, 1983.
Никто не решился оставить свой комментарий.
Будь-те первым, поделитесь мнением с остальными.
Будь-те первым, поделитесь мнением с остальными.